Birds

ça y est ça y est ça y est on reparle d'elle, c'est reparti pour un tour, sagan m'affole. oui je crois que c'est le mot juste, elle m'affole. je ne veux rien dire de banal sur tout ce qu'on peut dire de banal sur elle, m'enfin il faut quand même que si elle qui m'a refilé cette putain de maladie d'avoir envie de vivre et besoin d'écrire. "ecrire pour vivre, vivre pour écrire". bah ouais, c'est malin. on voit où on en est maintenant. bref. on lit télérama, blablabla, en moi sylvie testud, imaginez ce que j'en pense (si j'étais lesbienne je dirais que c'est mon genre de femme), et on se retrouve avec une pile de feuilles un crayon et une clope au milieu du jardin, et on prend un coup de soleil énorme. pour ça, on abandonne pendant une bonne heure de Gaulle et toute la clique (on s'était pourtant dit que...) et on gribouille, rageusement mais dans une rage joyeuse, vivante et volontaire. et cette furieuse envie de lire aussi, et de relire surtout, relire tout ce qu'on a déjà pu lire, et réecrire, réecrire vraiment, écrire sans se raconter soi. s'oublier. sagan a eu la chance de pouvoir s'oublier, elle le dit elle-même, elle avait des rêves de célébrité, ils se sont réalisés vite, et ça lui a permi de s'oublier.

et jess, tu m'énerves. tu es une vraie bobo. dure de dure. je rêve, cet appart! c'est dingue. je suis contente pour toi. (et dis dis dis, tu me diras comment ça c'est passé ton art plastique! moi je suis tombé sur les caillous en svt. diorite et rhyolite. chacun sa poésie, n'est-ce pas...)